Qual des Weiterlebens

Das Cognacglas zerschellte an der Wand. Er versuchte zu schreien, um die Bilder zu vertreiben, doch er brachte nur ein Krächzen hervor. Früher hatte seine Stimme Befehlsgewalt über mehrere hundert Soldaten, nun war sie brüchig und die meisten seiner Untergebenen gefallen, umgekommen in einer sinnlosen Schlacht, für die er verantwortlich war. Dieser Einsatz lag schon viele Jahre zurück, doch die Gefühle der Schuld und des Versagens krochen seine Gedanken und Träume immer wieder hinauf, wie seine Soldaten in vergangenen Zeiten die Seile auf dem Hindernisparcours.

Er trank, um zu vergessen, doch die Bilder des Kampfes wirkten im Rausch um so wirklicher. Heute jedoch, hatte er soeben beschlossen, wollte er nüchtern bleiben. Er betrachtete die Scherben von seinem Schaukelstuhl aus, auf- und abwippend. Das hochprozentige Gesöff rann über das zerstörte Glas und suchte sich seinen Weg in den Untergrund des alten Teppichbodens, ähnlich der Schuld, die in seinen bröckelnden Verstand einzudringen versuchte. Klebrig. Unaufhaltsam. War dieses Leben lebenswert? War er selbst es überhaupt wert, dieses Leben zu leben? Sein Blick tastete die Wand empor, er betrachtete die Bilder, die dort hingen. Seine Frau, die ihn verlassen hatte. Seine mittlerweile erwachsenen Kinder. Kinder. Kaum jemand aus seiner vernichteten Truppe würde die Chance haben, sich jemals an seinen Kindern erfreuen zu können. Schlimmer noch: Die meisten waren selbst noch fast Kinder gewesen, ihm treu ergeben. Und ihr Glaube an ihn hatte sie ins Verderben geschickt.

Er ließ seine Vorsätze fallen und nahm einen tiefen Schluck direkt aus der Flasche. Er dachte an sein altes Gewehr, das seit geraumer Zeit auf dem Dachboden verstaubte. War es überhaupt noch schiesstauglich? Egal, ein Treffer würde ihm genügen. Ein Treffer, wie er schon vielen anderen den Tod brachte. Er gönnte sich einen zweiten, kräftigen Schluck, schließlich sollte es der Letzte sein, der ihn im Diesseits betäubte. Entschlossen wankte er die Treppe zum Dachboden hinauf und stand vor dem alten Waffenschrank, den er auf dieses Exil verbannt hatte. Er nahm angewidert jenes Mordwerkzeug heraus und hielt es in seinen zittrigen Händen. Wie vielen Menschen haben solche Instrumente schon den Tod gebracht? Er drohte umzukippen und stützte sich kurz auf dem Schrank ab. Mit seinen letzten ihm verbliebenen Kräften lud er das Gewehr durch und steckte sich den Lauf der entsicherten Waffe in den Mund. Was würde ihn auf der anderen Seite des Tunnels erwarten, die schon so viele ihm anvertraute Menschen sehen mussten? Erlösung? Höllenqualen? Während er mit seinem Finger den Abzug suchte, geriet er immer stärker ins wanken. Benommen vom Alkohol und Nachdenken fiel er auf einen Plastiksack, gefüllt mit der Dienstkleidung vergangener Tage. Der Schlaf übermannte ihn. Seine Vergangenheit erwartete ihn schon in seinen Träumen.